写诗的**500字作文（精选8篇）
我是一个写诗的人。关心的事物大多都是在那一刹间的灵动，一刹间的美的永恒，可以这样说：我给自己搭了一间心灵之屋，时不时地拾点柴，烘烤一下那些微凉的岁月记忆。
要说写诗是富有情感的，当然就有愤激的元素存在。关于人性方面的尖锐字语，我想一个健康人类的文明，还是能够容忍的吧。
如若诗歌触及的是人性的问题，那我是有理论根据的。我们的文化文明，如儒学，法学，墨学，佛学，道学等等，都是在搭建一个关于人本身思考的模型，引入一个维持的法则去规劝：如何做人，做什么样的人，做当代的人。
如若诗歌涉及到的是现实生活的`痛症，那我也是有理论根据的。我想我们的民族智慧是在千年的风霜痛症中，不断地总结、探索、完善、站高，望远，归纳出诸多的谚语、典故、思考、思想，写出了千年的剧本，化作了我们无穷尽的智慧与精神食粮。
如若诗歌涉及到的是现实生活的邪恶，那我更有理论根据的。我们伟大的盛世，就是一副疗伤刮骨的药剂，我想我诗歌的呐喊的真意，也是高举道德行为的维护，是法律的坚强守护。
回顾一年的写诗日子，我真是在苦闷中，如毒气般地窒息。前些日子，我写了散文《苦闷的日子》，这篇短文里提到：我的心一直是洪荒的熔岩，时不时地喷发着毒气窒息的声音，听着那接近死亡临界点的脚步声，还好，我仍有一个梦。
为什么要这样写呢？我的诗作里，曾猛烈地抨击一种失去灵魂的黑势力，现实生活里有民间的一个词语：叫黑道，或者；而我们的刑法规范叫作：暴力组织。这块泥土的声音已失去了泥土的清润，声音颠倒了。有人在我的听力范围，高声喧嚣，写诗就不杀了么？写字能翻天么？
也好，我还活着，它们的声音还不够成犯罪么？可我深夜里，蒙面入室的刀尖划破的衣服，至今还在控诉的法律路上躺着。
季节转换时没有任何痕迹
只是下了几场雨而已
秋天还在努力的炫舞着美丽
冬天便已经站立在枝头
寒风，冷雨，雪花翩跹而至
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路灯下，我行色匆匆
慌乱的心找不到一丝头绪
我不知道，我又做错了什么
惹得你决绝的转身离去
任何解释听不进半句
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人的心真是个谜
厚的时候怎么也伤不透
哪怕低到尘埃也没关系
可有时候一句话一个眼神
也足以伤到泪眼迷离
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你毅然转身的那一刻
我已经知道了结局
我不会违心的说，对不起
懊悔，自责那是我自己的事
但求以后和你没有任何纠结
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初冬的风已经很冷很冷
触摸不到些许春的温柔
我劝慰自己不要有什么奢求
悄悄的把那颗受伤的心
在绵薄的.光阴了里慢慢的淘洗
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人生总有太多的过错或错过
有的时候必须放过自己
只保留曾经的馨香和美丽
折叠在以后每一个薄凉的日子里
浓郁的秋色似乎已将湖边的公园染成了金色，干枯的落叶铺满了大地。人们从上面来来往往，发出清脆的声响，然后陆陆续续有人把它们扫掉。
有一个男人，高大的身躯，站在人与人的罅隙之间，看着川流不息的人群。双脚踏在一大片落叶上，一直站在那里。他衣冠不整，看起来穷困潦倒，向路过的人伸出双手寻求施舍。
路在公园绕湖而行。一对情侣向他走去，在他的面前，丢下了两块钱。硬币在地上打了两个圈，接而倒在地上。那个伸手乞讨的男人看起来很惊讶，他将钱从前面推开。“我不向你们索要金钱。我想向你们要一个词。”
情侣看了一下对方，将双手插在腰间，等着他继续把话说下去。
那个男人停顿了一下，“你们给我一个单词，我还你们一首诗。”拍了拍手，高大的男人笑着将手插进口袋里，等着从对面年轻人嘴里蹦出一字，一个美妙的字。
那对情侣跟我一样惊讶，而忘记了说一个字，只是静静地站在那里。
秋风席卷了高大男人身后的落叶，叶片飞舞，有一片轻落在他的肩上。“没想好么？我是奇妙的舞台，你说什么都可以。”
其他路人停下脚步，驻足在那里观望。
“真的，随便你们，但你们要记住，我是一个诗——人。”他拖长了语气，直到每个人都听到为止。空气凝固在他的话里。
这个诗人，他在寻觅什么？他不向人们索要金钱，而是索要“词”，然后再还来一首诗。人们何曾在意给他的那个词和还来的那首诗，他们只是在猜测，在他的灵魂深处，那个深渊里，到底隐藏着一个怎样的故事与怎样的人。
他将他的故事，藏匿在他的诗里，岁月是他的酒，他静待岁月沉淀，发酵，产生香气。或许在他的深处，有一股激情在呐喊，有一个诗人不屈的灵魂。他在撕扯，企图摆脱身上的枷锁。那种力量，足以超越世间所有生灵的维度，穿梭于世间所有抗争的不满。但这个瞬间，他却失去了灵感，不知道该拿什么来祭奠一个不羁的灵魂，又该拿什么来追忆一段缺失的人生。
他抖去身上的落叶，转向一条僻静的小路，准备离开公园，而我们只能默默目送他离开。他什么也没有留下，只留下一片惆怅的空气和落寞的人群，停滞在秋风里。他没有故事，也没有酒，他只有一片赤诚，不畏人情冷暖，不顾岁月变迁。
曾经的我，就是这样的缩影，热爱诗歌却不能去勇敢追逐。
直到一年多以前，一位老师用她的切身经历和实际生活中的所作所为告诉我：人生是要有尊严和诗意的，写诗歌，重要的不是技巧，而是一颗热爱生活、感悟自然的心。
这几个字，说起来谈何容易，可是，又有几个人能真正做到这一点?
我不记得自己是从什么时候开始疯狂地热爱诗歌的`了，只记得，那时候年纪不大，读三年级左右吧，学校如火如荼地掀起了读好书的热潮，我们每天一下课就往一旁的图书室跑去占座位、看书。
我看的大多是诗歌，因为这是我喜欢的文学体裁，读着一首首节奏明快的诗歌，我的整个人都会感到轻松，整颗心都荡漾在一个别样的空间，去和作者一起畅游美丽旖旎的海底世界，去进入到古色古香的凉亭信步慢走，去在百花盛开的田园高声呐喊……
这，是读现代诗歌最美妙的感受。
诗歌读得多了，我渐渐不满足于只天天窝在这个小小图书角来读书。
我的内心涌出了一种强烈的渴望——我也要写诗歌!
这种幻想是毫无来由的，也不需要下什么决心，就在某一个瞬间，当我读着泰戈尔的那本著名的《飞鸟集》的时候，我的手指尖在轻微颤抖，脸上，一定是欣喜满足的笑容，我多么渴望自己手中也有一只这样的魔笔，能够写下无数华丽的词藻，能够用清新温婉的笔触把世间的一切美好都倾斜在我的笔下……
我都深深向往着把一切美景用诗歌的形式写下来。可我终究忽略了一点，写诗，不是靠心中的一时执念就可以成功的。
我最初怀着激情和兴奋刷刷挥笔写下的诗歌，都是惨不忍睹，没有一个闪光点，每一串语句都是拖泥带水，让人分不清重点和要表达的意思，完完全全的混乱至极……
直到我把这些糟糕的诗稿拿给好朋友和家人看，看着他们并不惊喜、摸不着头脑的表情，我才真正明白自己是真的失败了。这使我感到极大的失意和沮丧，一件自己热爱的事，却没有十分的天赋去把它做到最好，真是世上最痛苦的事情之一!
那一天下午，我在小区的院子里呆呆坐着，老师走过来，轻轻抚摸我的头，她问我，最爱哪位现代作家写的诗?我想了想，回答道：“我最爱郭沫若，冰心奶奶写的诗，他们的文字不仅清新优美，而且都富有想象力，让人一读仿佛就进入另外一个美好的时空。那首《天上的街市》是我最喜欢的一首诗。”我说着，低下了头：“可是，我没有那样的力量也能写出这么好的诗歌……”
“不，你错了，孩子。”老师不轻不重按上我的肩膀：“老是觉得你很有天赋，你也完全可以相信自己是很棒的。世界上的诗人、作家成千上万，没有人能去效仿谁，我们唯一需要知道的是，写诗歌重要的是什么?不是技巧，不是文字功底，而是一颗心，一颗玲珑剔透、不被世俗眼光遮蔽的透明的心，用真心去看待生活的每个人，每件事，去大自然中领悟一切不曾被我们发现的美好，这样，你心中的素材库自然就会变得充盈，那么，还愁写不出好诗吗?”老师的话让我恍然大悟，心底变得轻松欢乐，好似被一道温暖的阳光照亮。
按照老师的话，我开始融入大自然，带着感恩、自信的心面对一切不被人注意的事物，我还广泛地阅读了很多现代作家的优秀诗歌作品，反反复复地朗诵它们，把每字每句都烂熟于心，把作者要表露出来的情怀和感情都领会得很透彻了，我又开始执笔写诗歌。
这一次，下笔的时候，我的内心十分安宁、幸福，没有先前的嘈杂、顾虑，写下的每字每句都是我内心最真实的想法，流露的自然也是对恩师、对亲人、对自然最真挚的爱意。
“片片黄果树叶开始自在飘飞的时候，我拉着老师的手，和蝴蝶肩并肩行走在绿荫的小径和竹楼……”
这首《老师的花树》写完后，我感到十分的满足，胸腔中的一颗心快乐得要跳出来。我总算明白了那些伟大的诗人们写诗时候的感情。
我想，现在的我，也做到和他们一样了吧。我把自己写下的每首诗歌都收起来，每周都反复诵读、修改，还拿给老师点评。看着她脸上终于流露出来的欣喜和惊讶的神色，我感到自己之前所有的辛苦和努力都没有白费。
我终于迈出了写诗歌的这郑重的一步，虽然这这是一小步，却给我的人生带来了别样的惊喜和光彩。
回老家，要晃过一条短而狭的路。路边有一小块空地，原是用来堆积木材的。如今大多数人都搬走了，那些木材却被弃置在那，孤独而阴郁。我总念念不忘的，是那片寂寞中亮丽而鲜活的几株野雏菊。
很显眼的几朵小花，颜色淡淡的，柔柔的，仿佛散发着软软的光芒。在暗色背景的衬托下，它们显得小，十分的小。这样柔弱的花，仿佛根本不该出现在这里。它们应该，要么一堆聚一起，像天真活泼的少女，叽叽喳喳；要么整齐地开在路边，像调皮的孩子，摇摇晃晃；要么被人折去别在头发上，是美丽的发饰，淡雅而别致。开在这条被人冷落的小路边，开在这堆并不雅观的木材堆里，它们根本享受不到任何的纯真可爱，只有无穷的苦难。
依稀记得，这里在未放置木材前，是一小片绿地。那时我喜欢来这里，虽然只有小小一块，但它旁边有一株高大的核桃树，夏日，这里一片阴凉。各种各样不知名的小野花，一团团，一簇簇，比大花园还要美丽。时常有蝴蝶低低掠过，因为都是小花，所以少有蜜蜂来，这使我可以安心地凑近观花，而不用担心被蜂蛰了。对面住的`人家十分和蔼，我进去蹭过不少好吃的。所以这里也是我的快乐之地。直至几年前，隔了许久再来这里，我感到惊讶，也落寞。
但我看到了这几朵小雏菊。它们依旧在这里，守着这一方小小的天地，像一束光，照亮了这个小角落。
在最初的惊喜之后，我不由得心疼起它们来。昔日这里上百朵精致的小花，如今只剩下这几株。它们要经历多少苦难？在这些木材刚堆在这里的时候，它们也许正在绽放的好时节，正骄傲地昂着头，也有着少女的纯真，孩童的活泼，也有着成为美丽发饰的资格。它们也想着要热烈地活着，尽管它们没有玫瑰月季的娇艳，也不曾放弃过。但沉重的木头压折了它们的腰肢，碾碎了它们柔弱的花瓣，它们的愿望被狠狠地压在地上，没有人在意它们为了开放付出的努力，没有人因为残害了一些努力而无辜的小生命去后悔、愧疚，也没有人去心疼它们。人们在意的只是自己的利益。我想着，这一切对于雏菊来说并不重要。它不在乎别人是否关心它，也不在意自己白费了的努力与拼搏，它不需要这些东西。它只是想向上长，从狭窄曲折的缝隙里，向上长。作为一朵花，它天生渴望温暖的阳光，它只想靠近温暖，一点，再一点。一点一点，它便开在了我的眼前。这个过程很长，很长很长，但它成功了。它更脆弱了，显得消瘦，却更美丽了。
于是，我和爷爷一起去我爷爷家，围的鸡圈里面去捉鸡。我们，刚到鸡圈里面，圈里的鸡一看到我和爷爷来后。马上在圈里跑来跑去。我和爷爷到处抓来抓去，一会就听爷爷说：“快快，在那里。”正要去抓时，结果一会就跑了。最后，经过了一番折腾后，我们终于把鸡给抓到了。
接下来，就是杀鸡放血了。爷爷把鸡喉咙那里的一些毛给拔了后。结果，爷爷拿起刀给了我，要我给鸡放血了。我只好拔刀往鸡脖子上一划，只见鸡血就像喷泉似的往碗里喷。这只鸡在放血的时候，还动来动去的，还把一些血溅到了我的身上。我看到血后，脑袋有点发晕，觉得这太血腥了，这只鸡可真惨。
等到了开水烧好后，爷爷把鸡往开水里放。就开始了拔毛，我把鸡身上的毛左扯一把，右扯一把。不到一会，就把鸡身上的毛，给扒了个精光。把鸡给弄干净后。
接着，就被他们扔到了锅里，看到在锅里煮的鸡。我就出去玩了，当中午的时候，我就有鸡肉和鸡汤喝了。
冷冷的感觉已经从地上、墙上木板间的空隙悄悄的爬了上来，像是藤蔓般张着爪攀附着，随着它一点一点的侵袭，我身上的衣物一件一件的增加。想上厕所的我连脱下裤子都裹足不前。早上的热可可已经冷却，喝着它顿时被冰渗透的全身，冰凉感在血管内流通全体，输入心脏、输入脑袋。
一开门锁，寒风便已就定预备位置，门一开便如潮流般涌进。将衣领拉紧，逆着风向前进，虽然是一般不长的路程，但对我来说却如攀爬荆棘搬寸步难行。闯过黑暗的道路移动到车门前，却又与车门手把爆发冲突，通电到手上，刺痛和惊吓送入脑袋中的感觉处，赶紧跳开准备第二次的挑战，利用袖子的阻隔顺利开了门，一跳便落上了椅垫上，另一种伤害性的寒风刺“股”，渐渐的才终于达到热平衡。
一下车，走路的方式犹如好莱坞电影中主角爬着布满静白的雪山，暴风吹来手放入口袋、低着头、头发已经往后飞舞的样子。我抬头一看，便发现所有走再人行道上的人动作都与我一致，不禁会心一笑。
照片一
那是我们五年级“六?一”时的事了。那天，老师双手捧着蛋糕，咦！老师捧着蛋糕干什么？我们都充满着质疑。“好，现在我们要毕业了，所以，我们要把美味分享给每个人。”听了这话,我们异常兴奋。“接下来,我们一起来吹蜡烛吧！”说完此话，全班同学都抢在了蛋糕旁，准备吹蜡烛，老师趁机把我们“定格”在相机里。
照片二
我们吹完蜡烛后，开始要分切蛋糕了。我们都安分地坐在座位上,好似等待着谁会被老师分到最大的那一块。老师拿出盘子，把蛋糕小心翼翼地盛在盘子里，好似在戏弄手中的宝贝，分发给每位同学。我们都以迅雷不及掩耳之势，将手中的蛋糕“吞”了下去。同学们把手中的蛋糕奶油趁机抹在小丁脸上。那可怜的小丁的模样真是搞笑极了。“咔嚓、咔嚓!”同学们也纷纷凑上前去，我也不例外。
照片三
吃好蛋糕，我们该做游戏了。这是我们最期待已久的了，准备好气球，我们2人一组，开始运气球，必须要安全把气球运到目的地。我们齐手并进，终于获得胜利。“咔嚓”一声，老师又把我们获胜时的高兴样子拍了下来。
